Gosto de carinho em todas as suas formas. De ouvir palavras doces, de sentir abraços apertados e de segurar a mão de alguém entrelaçando os dedos nos meus. Eu gosto mesmo é de sentir minha barriga formigar, do medo de se apaixonar. Gosto, mesmo sem buscar, de aconchego. De me sentir bobo. De ficar louco. Até parar de sentir. Gosto de estar repleto de carinho, romântico e não romântico, da hora em que acordo até a hora de me deitar.
O poeta por isso mesmo, tem o seu lugar determinado. E ele se movimenta por sortilégio que a própria vida se encarrega de caracterizá-lo. Dir-se-á que ele fez uma opção pela vida do sonho, mas sempre essa afirmativa se coloca acima do tumulto do dia-a-dia, abstraindo-se do peso conjuntural de uma disputa em que não contam os valores da inteligência, mas a malícia e a capacidade de superação na luta.
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Como poderia eu daqui dizer 🤔 Que é você, só você que me faz sentir 💭 De que modo posso retornar 🚶♂️ Se é você, só você que não me deixa...
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Se eu pudesse voltar no tempo Se eu pudesse mudar meu jeito Se eu pudesse voltar com você Não pensava em mais ninguém. Se eu tive mais ...
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É aquela vontade danada de andar de mãos dadas durante o dia e de pés dados durante a noite.