O poeta por isso mesmo, tem o seu lugar determinado. E ele se movimenta por sortilégio que a própria vida se encarrega de caracterizá-lo. Dir-se-á que ele fez uma opção pela vida do sonho, mas sempre essa afirmativa se coloca acima do tumulto do dia-a-dia, abstraindo-se do peso conjuntural de uma disputa em que não contam os valores da inteligência, mas a malícia e a capacidade de superação na luta.
domingo, 19 de julho de 2009
Orgulho
Teus olhos,
frios e indiferentes.
Os meus, nostágicos.
Somos duas almas desencontradas,
amigos da mágoa,
do tédio e da descrença.
Quem nos viu antes
e nos vê agora,
acha até impossível
acreditar em ti, tão diferente.
Eu te fiz assim,
sério e insensível,
e por tua causa
sou irremediavelmente
um descrente.
É triste amar-te ainda
e machuca muito
ver-te pisar firme o mundo,
enquanto vivo ainda
perdido em recordações.
Olho-te ainda
e nem parece que te perdi!
Mas só Deus sabe
o esforço imenso que fao
para não gritar
que nunca te esqueci...
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