O poeta por isso mesmo, tem o seu lugar determinado. E ele se movimenta por sortilégio que a própria vida se encarrega de caracterizá-lo. Dir-se-á que ele fez uma opção pela vida do sonho, mas sempre essa afirmativa se coloca acima do tumulto do dia-a-dia, abstraindo-se do peso conjuntural de uma disputa em que não contam os valores da inteligência, mas a malícia e a capacidade de superação na luta.
domingo, 14 de junho de 2020
Nunca entendi o motivo de escrever tantas cartas ou a razão de a maioria delas pousarem para sempre em um canto esquecido e nunca serem entregues. Não entendia, acho que é sobre sempre querer dizer algo mas não saber como nem se é o certo, mas “diga o que tem de dizer”, certo? Eu disse e diria mais uma milhão de vezes, mas nunca vai tudo, a gente começa a pensar “e se” e daí as palavras já se dissipam e não há nada que possamos fazer. Ando pensando tanto em como seria errado, quer dizer, não é errado amar nem querer algo com todo seu coração, não é errado mostrar que se importa, mas e se isso acarreta em estragar ou atrapalhar a vida de outra pessoa? Continua certo dizer e fazer as coisas com intensidade? Não sei. Mas se você está lendo isso, se for certo, me avisa? Porque eu largaria tudo para que fôssemos certos juntos. Se for errado, que eu vá de uma vez, mas sabe, nunca vi você como errado na minha vida, nunca foi um erro. Mesmo se fosse, acho que ainda escolheria errar com você, mas acho que não é isso que você quer e tudo bem … eu acho. Só, me ajuda a entender tudo isso … por favor.
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