O poeta por isso mesmo, tem o seu lugar determinado. E ele se movimenta por sortilégio que a própria vida se encarrega de caracterizá-lo. Dir-se-á que ele fez uma opção pela vida do sonho, mas sempre essa afirmativa se coloca acima do tumulto do dia-a-dia, abstraindo-se do peso conjuntural de uma disputa em que não contam os valores da inteligência, mas a malícia e a capacidade de superação na luta.
sexta-feira, 5 de junho de 2020
Te Contar
Te contar que eu gosto de azul. De poesia. De você. Te falar do meu gosto simplista por tudo. Da minha reserva de ser de alguém. Do meu jeito seletivo de poucos amigos. Das piadas sem graça das quais eu amo rir. Te contar do meu doce favorito. Da música que não sai da minha cabeça. Da voz que eu eu queria gravar pra poder sempre ouvir. Da sua voz. Te dizer que eu gosto do frio. De correr de noite ouvindo alguma canção no celular. De viajar à noite com o som bem alto. Te dizer que eu odeio rádio. E que quase nunca tenho paciência pra tv. Discutir contigo o meu amor à pizza. Criar na tua íris teorias loucas e lindas sobre o quão absurdamente é fato de o universo não coexistir na tua pálpebra. Comentar com você sobre o último episódio de American Horror Story. Sobre o livro maravilhoso que eu li e me apaixonei. Sobre você. Te falar de quando eu canto no chuveiro. De quando eu danço em desespero. De quando tudo que eu quero é fugir.
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